Fa 17 anys Disset Curiosament, 17 és un número que em va acompanyar durant la meva joventut. M'agradava. Més que el 18, més que el 16. Potser perquè és imparell i número primer. Em sembla més fresc, en moviment, sense l'equilibri de la duplicitat. Per això m'agrada. Aquest any n'ha fet 17 i he necessitat regalar-me una pausa. Un espai de clama, de mirar endins. És dimecres i he agafat el dia de festa. Avui fa sol, com ara fa 17 anys. En aquests moments del matí, ja hauríem fet les primers trucades per donar la notícia. Recolzada a la façana del tanatori, vaig marcar el número de la nova feina: Avui no podré venir: la meva mare ha mort . Un silenci incòmode a l'altre costat, portava poc temps en aquell despatx i no sabien que estava malalta. Alguna trucada més a persones de referència. Encara no hi havia WhatsApp i el missatge s'havia d'estendre per SMS, trucant, en persona... I mentre la gent que m'estimo, anava sabent que alguna cosa s'havia trenc...
Mujer tejiendo junto a la ventana. Inesperadamente, entra en la habitación un NIÑO , sosteniendo algo en el hueco de la mano. NIÑO. Madre, mira qué te traigo. MADRE. ¿Qué me traes? NIÑO. Una luz. MADRE. ¿Dónde estaba? NIÑO. En la charca, debajo de la luna. MADRE. ¿Te vio alguien cómo la cogías? NIÑO. No, nadie. MADRE. Anda, préndemela pues en el pelo. Pausa. El NIÑO se alza sobre la punta de los pies y prende la luz en el cabello de la MADRE . Por un instante, la MADRE deja de tejer y sonríe. Historias mínimas Javier Tomeo
Comentaris